LATENTE

LATENTE

Pequeña,  caliente, una brizna latente se esconde entre los árboles,  esperando a que la avive el aliento del viento. Las hojas secas serán hoy su alimento para convertirse en un ser infernal que arrasará todo en un momento.

Huyen buitres, corzos, ciervos, les acompañan insectos, conejos y serpientes, todos a tiempo.
Desaparece el sol, se oculta detrás de una niebla de humo, desaparece los verdes bosques bajo el yugo de las llamas del fuego, sólo quedan las cenizas negras y las esqueléticas figuras de los árboles muertos.

FOZ DE BENASA

 FOZ DE BENASA

Hoy no tengo palabras suficiente para expresar la belleza del diminuto mundo que nos rodea,  sobran las palabras.

  

  

      

     

   

LA LIBÉLULA

LA LIBÉLULA

Aquella mañana de verano, el cielo azul desprendía una luz inusual. La claridad lo inundaba todo, cada esquina, cada rincón de las ramas de los tupidos árboles que bailaban al son del animoso viento que se había levantado de madrugada. Los rayos del sol se colaban entre las verdes hojas hasta llegar a un pequeño riachuelo creando un sinfín de reflejos oscilantes.

Una pequeña libélula intentaba sobrevolar el arroyo en contra del viento, lo intentaba una y otra vez sin cesar, poniendo toda su energía en cada aleteo pero por más que insistía le era imposible avanzar. Tras varias horas y casi desfallecida se rindió a su suerte, apenas le quedaban fuerzas para buscar un lugar seguro en la orilla del estrecho regato. Acabó por posarse en una fina hierba y allí quieta, inmóvil y sin esperanza de continuar su camino, permaneció durante horas, hasta que las ráfagas de aire desaparecieron y cierta calma llegó al bosque.

La libélula, a pesar, de haberse rendido unas horas antes, había recuperado sus fuerzas mientras descansaba sobre la hierba y de nuevo intentó volver a recorrer su camino, esta vez sin prisas, buscando lugares para descansar y sin dejar su propia vida en el recorrido.

   

DESPUÉS DE LA TORMENTA LLEGA LA CALMA

DESPUÉS  DE LA TORMENTA LLEGA LA CALMA

Es Julio en el Prepirineo Navarro y el Verano ha llegado de golpe, dejando atrás una Primavera mas bien fría y lluviosa. Hoy el calor es sofocante, se pega a mi piel como si fuera una babosa que recorre mi cuerpo, dejándome sudorosa y pringosa. A mi alrededor, sólo se escucha el sonido de las chicharras escondidas entre la hierba aún verde. Es un cántico al unísono que oculta los silbidos de los pequeños pájaros posados en las sombras de las pobladas y ancestrales hayas. La luz es tan intensa que apenas puedo abrir los ojos, la mirada del Dios de los antiguos Egipcios lo inunda todo, se cuela entre la espesura de un pequeño bosque en el que apenas encuentro una sombra.

A mis pies, corre un pequeño riachuelo, el suave sonido de la corriente me invita a meter las piernas para buscar alivio. En pocos segundos mis extremidades se quedan sin sentido, el agua procedente de la montaña está fría como el hielo, provocando que mis dedos se contraigan tornándose de un color blanquecino mientras contengo la respiración del susto que me he llevado. El frío recorre mi cuerpo desde las puntas de mis pies hasta la nuca, enraizándome todo el vello y convirtiéndome en una especie de gallina desplumada. Es curioso que un acto tan insignificante haya cambiado en un momento mi percepción de la temperatura. Aguanto unos instantes el shok inicial hasta que voy acostumbrandome a este agua tan pura y entonces la sangre retorna de nuevo a mis pies.

De pronto, surge de entre los arboles, un aliento frío e intenso que empuja al aire cálido que hasta ahora me rodeaba. Miro al cielo aún azul y descubro como un manto de nubes grises se asoman a gran velocidad tras la montaña anunciando la llegada inminente de una tormenta. Las chicharras han enmudecido, el cielo parece romperse, resquebrajarse sobre mi cabeza y el sol ha desaparecido detrás de un cielo casi negro. El viento anunciador ha desaparecido tal como ha llegado, ha seguido su camino, dejando tras de si un aroma a hierba recién cortada, a flores mojadas y a tierra húmeda. Es entonces, cuando una gota de lluvia cae sobre mi rostro y cientos más sobre el cauce del río. Cierro los ojos y escucho como las grandes gotas chocan sobre el agua creando un sonido que me recuerda al aplauso final de una orquesta y al abrirlos veo como cientos de burbujas bailan y explotan entre mis piernas, es una danza orquestada.

En unos minutos todo a terminado, las nubes se han disipado, el cielo vuelve a ser azul, el sol de nuevo brilla con fuerza y de la tierra se evapora el agua creando una fina niebla a ras de suelo. Ya no se escuchan los truenos, ni el silbido de los pájaros, ni las chicharras escondidas. Todo esta en calma durante un par de minutos, hasta que croa una rana cerca de mis pies y acto seguido cientos de ellas salen de sus refugios y cantan para mi.

UZTARROZ

UZTARROZ

Bajo el puente, la corriente discurre zigzagueante, arrastrando a su paso pequeños guijarros que chocan una y otra vez hasta convertirse en pequeños granos de arena. El caudal crece por momentos, perdiendo el bello color verde tan característico del Pirineo para tornarse en un color ocre. El sonido del agua cada vez es más intenso, sólo consigue transportar a otro tiempo a la desconocida espectadora,  bajo un viejo paraguas, admira cómo las ramas y troncos, arrancados de las orillas adquieren velocidad en los pequeños saltos de agua. El cielo encapotado da al lugar una belleza inigualable, la luz se cuela entre densas nubes grises que sin cesar descargan el agua sobre Uztarroz, discurriendo por las empedradas y empinadas calles. A pesar del frío, en una Primavera inusualmente humeda, los moradores de este recóndito lugar salen de sus hogares con la sonrisa como abrigo y con cientos de historias sobre tiempos pasados que no dudan en compartir con la desconocida que los espera cada tarde sobre el puente. 

Uztarroz, pueblo pequeño, escondido entre un bosque de hayas, pinos y robles, padece, como tantos otros, la despoblación, tiene un alma vieja que se refleja en sus casas antiguas y en su inmensa iglesia, pero todavía su corazón se mantiene joven, palpita con fuerza para que nadie se olvide de su existencia. 

Sólo, la palabra "acción" saca de sus pensamientos a la joven del paraguas y en ese momento, el mundo parece rodar con intensidad, surge un revuelo en el pequeño pueblo que a todos tienen prevenidos para ver lo nunca visto y de nuevo, en unos minutos, la calma vuelve sin que la espectadora aparte la mirada de la estrecha calle que da al puente, mientras escucha otra vez el sonido del río y de los pájaros que vuelan sobre el agua cada vez mas embravecida.

Dedicado a Prevenida.

XXI CONCURSO DE PINTURA

XXI CONCURSO DE PINTURA AL AIRE LIBRE 

No es un día cualquiera, no es un domingo normal, como cada edición del concurso organizado por la Mancomunidad de la Comarca de Pamplona, volvemos a inundar de arte el paseo del Arga, punto de paso del camino de Santiago, en el que los peregrinos, llegados incluso desde Argentina, hacen un alto para disfrutar un ratico en buena compañia. 

Este año, en nuestro peculiar grupo, que cada vez va en aumento, no sólo el tiempo nos ha acompañado parte del día, sino que hemos podido contar con varios chefs bastante particulares que nos han amenizado con una selecta degustación de hongos autoctonos y vinos de la mejor cosecha.

No nos han faltado las risas, el buen humor, la creatividad y tan sólo nos han sobrado las prisas para protejer nuestras obras ya terminadas cuando ha llegado la lluvía. 

Y al final del día nos vamos con las manos llenas de lienzos, el cuerpo demasiado alimentado, la mente con buenos recuerdos y el corazón con nuevos amigos. 

DEPENDE

DEPENDE

Todo depende de los ojos con qué se mire, desde el punto de vista del que se quiera o se pueda mirar. 

Cuando una puerta se cierra y una ventana se abre la concepcion propia del mundo puede ir, desde encontrar una salida, una oportunidad o sentirse atrapado y encarcelado.

 ¿ Desde qué punto de vistalo ves tú?